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La música de las palabras

por mfgagliardiDeja un comentario en La música de las palabras

Por Haruki Murakami Nunca tuve ninguna intención de convertirme en un novelista, al menos no hasta que cumplí 29. Esto es absolutamente cierto. Leí mucho desde chico, y siempre me metí tanto en los mundos de las novelas que estaba …

  • Las luces de Buenos Aires 🌆🌙
  • "Porque escribir nos salva y nos condena al mismo tiempo. Este no es un libro para olvidarse de uno mismo y flotar en destinos ajenos, sino un libro para caer justo en el centro de nuestra propia existencia" Prólogo de @pedro.mairal 📖 . . . #teoriadelagravedad #leilaguerriero #periodismo
  • Amar garpa • Retobate a tus miedos Qué linda sos BA 💜 . . . #buenosaires #buenosairescity #palermobuenosaires
  • Violeta de jacarandás 💜 #BuenosAires
  • Dice una de las tantas definiciones de diccionario que volver significa regresar al punto de partida. Que volver es cambiar una cosa en otra. Y ahora que estoy acá, pienso en que, después de más de un año de irme, volver es mucho más que regresar. Que volver a veces es un poco difícil de explicar. Porque se vuelve por muchas cosas, aunque sea sólo de visita. Se vuelve por querer, por amor y por necesidad. Se vuelve por costumbre, por nostalgia y también por deseo. Se vuelve porque, aunque a veces uno elige irse, uno nunca se va del todo y hay una parte de nosotros que se queda para siempre. Volver a Buenos Aires, a la ciudad de toda la vida, volver a los amigos y a la familia, volver a la infancia, a las calles conocidas como de memoria, como si hubiesen estado ahí desde el inicio de todos los días. Y de repente los recuerdos acariciando el alma y de repente la emoción como si uno nunca se hubiese ido. Como si el ayer fuese sólo un paso atrás en el tiempo. Un despertar breve y fugaz. El barrio de Flores. La casa embrujada de color ladrillo sobre la calle Culpina impregnada del perfume estival de noviembre y los jacarandás pintando con sus hojas las veredas de color violeta. El supermercado Coto, la plazoleta donde solíamos hamacarnos durante la niñez, cuando éramos libres del todo y no existían ni las pérdidas, ni los miedos, ni los fracasos o las derrotas. La avenida Directorio, igual de transitada que hace miles de ayeres. La carnicería de Carlitos donde todavía se consiguen las mejores milanesas de pollo y los cortes para los asados de los domingos. Y a pesar del paso del tiempo, todo sigue igual, aunque por momentos todo parezca un poco distinto. Como si los años no hubiesen cambiado nada, aunque en el fondo las cosas cambien y algunos se queden y otros se vayan.
  • Dicen que uno siempre vuelve a los lugares donde amó la vida 🇦🇷🌈💓 #BuenosAires #Argentina
  • Los atardeceres sin sobresaltos. El color celeste del cielo. Las nubes blancas como la nieve. La calma de los días cotidianos. La mente vacía de pensamientos. Lo sencillo, lo fugaz. El cantar de los pájaros por la madrugada. Los silencios y la soledad. Una historia bien contada y un poema que atesorar. Los horizontes sin fin. El verde oscuro de los bosques. La costa de los acantilados. El aire puro y fresco. El agua clara. La arena quemando la suela de los pies. El sol rozando cada poro de la piel. La sal del mar en el pelo, la sal del mar en el cuerpo. La sensación de llegar. La sensación de irse. Las rutas y los caminos. Las casas alejadas. Los campos escondidos. Los colores frescos de lo que nace. El caminar curvo en una playa. Los caracoles rotos crujiendo entre los dedos. El arrimarse al agua, entre las rocas, y saltar. Caer liviano de todo. Cerrar los ojos y abrirlos. Flotar. Alejarse de la orilla y regresar. Dejar pasar los segundos y respirar. Volver de un viaje y querer llegar. Subir al punto más alto de una ciudad. Sentirse extraño entre lo desconocido. Tener deseos, soñar conquistas, buscar la libertad.
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